Anni 90′… Una mia cliente per esprimermi riconoscenza entra sor­ri­dente nel mio uffi­cio por­gen­domi un enorme ramo di mimosa ed escla­mando: scom­metto che nes­sun uomo c’ha pen­sato! — Certo che no, la ringrazio molto lei è molto gen­tile! risposi pren­dendo in mano l’infausta pianta e ripo­nen­dola con non­cha­lance imme­di­ata­mente, per evitare il più pos­si­bile il con­tatto con quell’arma, per me, letale. Non che quei bel­lis­simi cespugli a chi­azze gialle non mi piac­ciano, ma sono aller­gica alla mimosa, mi crea oltre che una  rin­con­giun­givite imme­di­ata, attac­chi d’asma e grosse bolle rosse sulla pelle al sem­plice con­tatto. Lim­i­tai parzial­mente i danni, sci­ac­quan­domi le mani imme­di­ata­mente ma dovetti comunque farmi fare un’iniezione di cor­ti­sone per non morire sof­fo­cata, la gola mi si gon­fiò quasi a perdere i sensi.

L’anno prima alcune mie amiche mi ave­vano trasci­nata ad una festa dove c’era un orrendo spet­ta­colo di certi “Cal­i­for­nia Dream man de noiar­tri”, in prat­ica dei tamarri a torso nudo, a cui delle anziane sig­nore infila­vano delle ban­conote nelle mutande, tra il delirio gen­erale delle pre­senti! Quell’immagine mi rie­vocò la “Mostru­osa Ver­gogna” descritta dalla Marta Abba amica delle mogli di piran­del­liana memo­ria. Ma davvero le donne eran diven­tate così?

Sta di fatto che quei fes­teggia­menti van­i­fi­ca­vano anni e anni di lotta per i diritti delle donne!

E ora?

Per par condi­cio i diritti li abbi­amo tolti a tutti!

Nes­sun essere vivente pare averne!                                                                                                                 Si può uccidere, sui­ci­dare, stuprare,  minac­ciare, sfruttare, affamare.…compiere ogni nefan­dezza, in nome dei mer­cati ma anche in nome di una riv­o­luzione (o evoluzione) che non c’è…ed io?

Io ho un nodo in gola…niente mimose please!

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